Воспоминание о малой родине
У каждого человека есть малая Родина. Только не всем приходится жить там, где родился. Судьба складывается у всех поразному: одни покидают родные места в детском возрасте, другие – в зрелом, а кто-то остается здесь на всю жизнь. Но где бы мы ни были, сколько бы не прошло времени, душа человеческая просится на родную землю, побывать там, где стоял отчий дом, пройтись по знакомым местам, вспомнить родных, друзей, односельчан.
У нас, станичников, сложилась хорошая традиция: мы периодически встречаемся на малой Родине, где родились, где жили наши предки, родители.
Об одной из таких встреч я поведаю вам.
20 сентября 2015 г. – ст. Баклановская, Дубовский район, Ростовская область.
В этот день в станице праздник – Баклановский престол (137 лет со дня основания). Многие бывшие жители станицы поспешили на праздник. Ярко светило солнце, словно радуясь приезду каждого из нас. А собрались и молодые, и уже преклонного возраста гости. Среди приезжих были и те, с которыми не встречались 40-50 лет. Сколько улыбок, взволнованного смеха, слез счастья!
Прошлись по родным улицам, когда-то наполненным детскими голосами, по протоптанным раньше до рожкам, а теперь заросшим травой. И начались бесконечные воспоминания: вот здесь жили Зыбины, напротив − Копаневы, а рядом − баба Ганя Золотарева... К сожалению, уже нет многих домов, улиц. Но перед глазами каждого из нас всплывали картины прошлой жизни, нашего детства, юности...
Как жаль, что из-за многих проблем вымирают села, плодородные земли становятся бесхозными, брошенными. Я помню, какой богатый урожай выращивали на наших полях. Огромные бурты пшеницы, ячменя лежали на току. Взрослые не справлялись с таким урожаем, привлекали нас, школьников, разгружать машины с зерном, отправлять его на элеватор.
В совхозном саду мы собирали разные фрукты, а на плантации – бахчевые культуры. Спелые, сочные арбузы с трудом поднимали. А когда варили арбузный мед, это был настоящий праздник! Мы, дети, садились вокруг огромного казана с кипящей арбузной мякотью и деревянными ложками лизали пенку. Многое вспоминалось на встрече. И каждый думал: «Если бы возродилась наша станица с богатой природой, с щедрой землей. Это было бы здорово!»
Затем дружно организовали застолье. Столы ломились от множества яств. Но главное, все говорили теплые слова о родном крае, о людях, живших здесь, вспоминали тех, кто ушел в мир иной. Пели казачьи песни, песни нашей молодости под заливистый баян, танцевали, шутили. И все было, как раньше.
Долго продолжалась наша встреча. Уезжать вовсе не хотелось. Это и понятно. Ведь мы − дома! К вечеру, расставаясь, стали неохотно покидать родные места. И опять слезы радости и грусти от встречи и расставания.
Своей малой Родине я посвятила много стихов. Каждый раз, когда я приезжаю в станицу, иду туда, где было наше подворье, стоял родной дом. На этом месте теперь живут другие люди, да и дом не тот. Но все равно, заходя в калитку, сердце внутри сжимается, слезы застилают глаза. У нас был огромный сад. К сожалению, почти все деревья пропали, а вот груша, которую сажала мама, до сих пор растет. После этой встречи я написала стихи «Отчий дом», «Малая Родина» и др.
Мне хочется обратиться к молодому поколению, чтобы они свято чтили память о наших предках, о родном крае, чтили традиции, которые сложились веками. Пока живет людская память, живут наши родные, наши хутора и станицы.
ОТЧИЙ ДОМ
Я иду по знакомой тропинке,
На пригорке стоял отчий дом.
Осторожно коснулась калитки,
Звук которой до боли знаком.
С замиранием сердца смотрела,
Узнавала подворье свое,
Окунуться я в детство хотела,
Вновь вернуться в родное жилье.
Ставен стук не услышу уж боле,
Скрип ступенек, идущих с крыльца,
Не услышу здесь звонкой капели
И поющего трелью скворца.
Вот дорожка протоптана к саду,
Где вкушала я в детстве плоды,
Вкус которых мне был очень сладок,
Жаль, что нет теперь яблонь, айвы.
Только грушица смотрит тоскливо,
В карауле стоит на посту.
Все выносит она терпеливо:
Зимний холод, жару и тоску.
Долго ждет к себе в гости хозяев,
Машет ветками, шепчет листвой.
Уж полвека она охраняет
Часть земли, где стоял дом родной.
Что ж ты, грушица, так приуныла?
Одиноко, я знаю, прости!
Обниму я тебя, моя милая,
Память нашу о доме храни!
МАЛАЯ РОДИНА
Мне Родина мила в любое время года,
Когда печет жара иль стужа за окном,
Когда безжалостно бушует непогода
Иль ярко светит солнце над селом.
Чуть лист покрылся
золотом, багрянцем,
Мы вновь собрались
все в родном краю,
Уже зарделись ягоды румянцем –
Картины эти с детства узнаю.
Здесь наша встреча состоялась
В тот день, когда
Баклановский престол,
Душа смеялась, сердце ликовало
От радостных мгновений,
теплых слов.
Вдруг ожила любимая станица,
Расправив плечи,
чтоб обнять всех нас.
Нам долгими ночами будут сниться
Картины детства уж в который раз.
Наполнилась родная голосами,
Вновь заиграл размашисто баян,
И песни зазвучали над полями,
Неся в просторы сладостный дурман.
Мы снова чувствуем заботу, ласку,
Тепло родного очага.
Моя любимая сторонка,
Ты всем нам очень дорога!
Промчались годы
быстрокрылой птицей,
Не в силах время
повернуть нам вспять,
Но знаю, над родимою станицей
Все также будет солнышко сиять!
