Боль из далёкого детства
Здравствуйте! Прочитала в вашей газете статью «Научитесь прощать и любить». Сильно защемило сердце. Не потому ли так расстроилась, что всю свою жизнь, с детства, ношу в себе боль и обиду?.. Годы уходят, чаще возникают проблемы со здоровьем, и опять и опять в душе всплывает старая обида.
Мы росли в селе, ходили в одну школу, играли в войнушку между партизанами и немцами. Знаете, какое отношение было раньше к предателям и немцам? В центре села стоял обелиск павшим воинам, и на Пасху (хотя тогда запрещали), сельчане убирали ночами вокруг памятника, приносили цветы, кто-то повязывал рушник. А уж на 9 Мая все было усыпано цветами, платочками, на которых лежали конфеты, печенье, пирожки. В каждой семье слово о войне отзывалось болью.
И вдруг в село вернулась женщина, о которой говорили, что она добровольно уехала в Германию, когда здесь шли бои и наши матери прятались три дня в лесу, пока уходил состав, увозивший людей на неметчину. Все ходили после войны в чувяках и калошах, а эта Вера приехала в белых босоножках на высоком каблуке, платья были шифоновые, бархатные. И розовый шарф на шее – это ей дали за работу хозяева в Германии. Никто с ней не дружил, и к ней сразу прилипло прозвище – немка.
И вот подошло время нам, детям, идти в школу. В наш класс пришла Инна – дочь «немки». Ее посадили одну – красивые капроновые банты, а у нас простые ленточки. В то время, когда нам родители делали из веточек сирени и акации палочки для счета, у Инны на парте появилась пластиковая, лимонного цвета, коробочка, а в ней необычайной красоты палочки – белые, розовые, зеленые... И что тогда подтолкнуло меня? Я взяла на перемене коробочку и разделила на всех – на каждую парту положила по 4 палочки, а 16 штук остались в коробке. В тот момент я не видела ничего чудовищного в том, что у всех будут такие красивые палочки. Все сразу осело в карманах. А когда стали разбираться – нашли виновную. Палочки вернули, а мне на черном фартуке мелом моя первая учительница написала слово «ВОР». Этот день перечеркнул все доброе в моей жизни.
Я работала в городе в большом коллективе – 23 года была председателем рабочего комитета, меня любили и дома, и на работе. Но когда приглашали на вечер встречи с одноклассниками в село, я приезжала в родную школу и в первую очередь осматривала актовый зал – не дай Бог присесть на тот ряд, где будет моя первая учительница.
На этих встречах с нами всегда была наша классная руководительница с 5 по 11 класс, учитель русского языка и литературы, наша любимая Мария Алексеевна. И на всех свадьбах она была с нами, но никогда не было той, «первой». Страшно подумать, что кто-то еще мог в душе носить осадок от ее жестокости. Сейчас я знаю: она болеет. Даже соседи не заходят к ней.
И вот два года назад я, убирая родные могилки, встретила на кладбище своего бывшего одноклассника, с которым не виделись очень давно. Разговорились, и я, как гром среди ясного неба, услышала от него такую историю. Оказывается, он тоже долго не мог приезжать сюда, потому что в школе, в третьем классе, с ним случилась история, похожая на мою.
– Все ученики, – начал он свой рассказ, – а нас, ты помнишь, было 40 человек, принесли на 8 Марта подарки первой учительнице. Кто – мыло «Кармен» или «Красный мак», кто – пудру «Лебяжий пух», кто – одеколон «Виноград». В общем, получилась гора подарков. Учительница попросила троих мальчиков помочь ей. Те рассовали дары по карманам, взяли в руки и пошли к ней домой. Подарки выложили на диван. Двое мальчиков уже вышли в коридор, а меня она остановила и, проверив карманы, вытащила брусочек туалетного мыла «Земляничное». Как я мог не заметить его в кармане – до сих пор ума не приложу. А она оправдала себя тем, что я рос без отца, мама воспитывала одна сестер и меня меньшего. Для меня это была катастрофа. Где бы я потом ни жил – меня всегда преследовал этот позор. Мама покойная всегда учила нас: чужого не бери – лучше свое отдай, а я неумышленно получил такую долю вины и смыть ее не смог. Росли сыновья, внуки, правнуки. И не дай Бог, кто приносил чужую игрушку из песочницы – я ее тут же бегом нес обратно. Я всю жизнь боялся, чтобы никто из них не испытал такого позора и боли. Сколько я потерял, не приезжая на родину!.. Многих близких уже нет. А пережитая боль все не уходит, и прощения этой обиды нет, не могу переступить через это...
На мой вопрос об истории со счетными палочками ровесник ответил: не помню. Но мне не легче от этого, ведь мы были малыши, а на линейке стояла вся школа.
Поверьте, мы сидели на лавочке старого кладбища и плакали, хотя нам по 70 лет... А в мае прошлого года мне позвонили и сказали, что умер Валерка, мой друг по несчастью, – обширный инфаркт. Я не доктор, но уверена, что в его болячке была и та боль из далекого детства.
Хочется от всей души сказать тем, кому доверяют воспитание детей (я отлично понимаю, как сейчас тяжело учителям и воспитателям) – будьте человечнее, душевнее, и Вас будут любить, а обиду, даже маленькую, могут не простить никогда.
...Вот так взяла и выплеснула из души на бумагу самое сокровенное, и не хочу ни имен, ни фамилий. Поймите меня и простите.
Татьяна Ивановна, Ростовская обл.
От редакции
Мы благодарим Татьяну Ивановну за искреннее письмо, в котором она поделилась с нами своим сокровенным. Детские обиды оставляют неизгладимый след на всю жизнь, и, наверно, такие обиды помнят многие из нас.
Татьяна Ивановна, пусть Ваш опыт, Ваша боль предостерегут тех, кто способен бездумно ранить детскую душу. А Вам и Вашим близким мы желаем крепкого здоровья, счастья, долгих лет жизни. Наслаждайтесь, видя, как растут Ваши внуки. Пусть ничто не омрачает Вашу жизнь!
